Полтора месяца назад, ранним утром 6 июля 2015 г., меня не стало. Нет, не физически, конечно, иначе не писать бы мне этих строк. Морально. В ушах звенело эхом:
- А Вы знаете, что у Вас опухоль? Крупная. 3 сантиметра, минимум.
В тот день я побывала у трех врачей, которых многие назвали бы лучшими в Москве. В итоге все трое оказались абсолютно некомпетентными. Они высказывали разные мнения, успокаивающие и не очень, но даже для меня, дилетанта, было очевидно, что люди просто не разбираются (или не хотят разбираться) в том, о чем говорят. Три лучшие клиники, включая столь прославленное Лапино (какой же там бардак!) и одного государственного «светилу», пороли мне откровенную чушь.
Настал вечер того самого дня, а яснее ситуация так и не стала. Муж, видя мое состояние, настоял на том, чтобы поехать в, действительно, лучший медицинский центр страны (куда не удалось попасть в тот же день на консультацию) на МРТ.
2 часа ночи. В сонном приемном мне ставят катетер в вену и отправляют наверх. Техник вводит глюкозу и долго, старательно обкладывает тяжелыми защитными покрывалами, привязывает ремнями, кладет сверху груз - чтобы снизить вибрации от дыхания. Заботливо спрашивает, силен ли болевой синдром в моем случае и не требуется ли мне обезболивание (а мне от этого вопроса хочется плакать), поправляет хирургический халат и отправляет внутрь адской машины с тревожной кнопкой в руках.
Рекомендуется к просмотру: