Пишет Марина Тихонова: Я раньше писала о ней стихи, иногда писала стихи ей, всегда до глубины души восхищалась, гордилась, одухотворяла и, временами, даже обожествляла. В моей памяти никогда не было места их с отцом ссорам, ее работе (разве что в те дни, когда я тусовалась в комнатке за кабинетом и разглядывала какие-то награды, грамоты и прочую, такую важную для нее, макулатуру). В моей памяти не было места слезам и депрессиям, обидам, боли. Не потому, что я нечуткая дочь, а потому, что она не делилась со мной этим. И слава Богу, что не делилась. Я бы не вынесла этого.
Прошло два года, с тех пор как умерла моя бабушка, ее мать, а я помню как сегодня тот день. Как она плакала, придавленная чувством вины, беспомощностью, горем. Я помню, как в последующие дни у нее скакало давление, и я была так далеко, я была беременна и ничем не могла помочь, поддержать.
Рекомендуется к просмотру:
